Someplace to Be Flying by Charles de Lint

Someplace to Be Flying (Newford #8) by Charles de Lint

В русском переводе – Чарльз де Линт "Покинутые небеса"

Очень необычная, как на мой взгляд, городская легенда. Неторопливая, размеренная, очень атмосферная. Красивая. Почему-то на ум приходят фейри, невидимо живущие рядом, но нет, тут вместо них – люди-животные, первые обитатели (и создатели) мира нашего, относительно бессмертные, странные, разные. О них рассказывают истории, которые принимают за выдумки, но стоит только раз коснуться неведомого, как оно заполняет все мысли и начинает встречаться на каждом шагу.

История относительно многолюдная – персонажей немало, но не в ущерб характерам, и поначалу разобраться в них сложновато. Но автор и не пытается бросить читателя в гущу событий, позволяя проникнуться атмосферой, познакомиться с городом, людьми и не совсем людьми. По правде сказать, и к концу, когда сюжет набирает обороты, центральным он так и не становится. Основное тут – город, люди, характеры, взгляды, истории жизни. И они поистине волшебны.

Окно в другой мир, вот уж точно.

Кусочек текста для понимания (не удержалась, чтоб не перевести):

Вот как оно было давным-давно: Все уважали девочек-ворон. Где бы вы ни были - блуждали ли волшебными землями или ходили прямо здесь, в мире, где по ногами корни и грязь. Можно было поднять голову и позвать их по имени, и они тотчас глядели на вас сверху вниз, два сгустка магии высоко на ветвях вечного дерева, с блестящими перьями, внимательными темными глазами, склоненными головами - слушали.

Говорят, Ворон был старше и мудрее, но девочки-вороны были добрее. Ни одна из затеянных ими проказ не приносила вреда тем, кто бы этого не заслуживал. Знали все вопросы и большинство ответов. Никогда не слушали правил, никогда не указывали, что делать, но учили находить собственные ответы, если хорошенько попросить.

Их никто не помнит. Такими - не помнит.

Я думаю, может, мы стали забывать, когда перестали поднимать головы вверх.

Вместо того, чтобы помнить о небесах над нашими головами, мы сидели на земле и смотрели себе под ноги. Мы собирались вокруг ствола какого-нибудь старого дерева и рассказывали истории, рассуждая о том, каким был мир в начале творения, пытаясь понять, как мы тут оказались и почему - так же, как люди делают это сейчас, только мы делали это впервые, потому что появились тут раньше. Тогда мы были людьми. Людьми-животными. Такими же, как вы, но в перьях, шерсти и чешуе. Те истории, что вы рассказываете друг другу, вы получили от нас, все до единой. О Первом Мире и Саде, об Океане Крови, о Материнском Чреве.

Каждый рассказывал по очереди, так, как понимал это сам.

Каждый, кроме Ворона и девочек-ворон. Им не нужно было говорить. Не нужно было сочинять истории. Потому что они знали. Они были там с самого начала, с тех пор, как из далекого прошлого возникли волшебные земли, и начался это мир.

Эту первую историю помнят только корбэ. Но Ворону и девочки-воронам никогда не нужно было ее рассказывать, а меня никто толком не слушает.

Беда в том, что я помнил ее не всегда. Мне понадобилось слишком много времени, чтоб подбирать разнообразные сочетания слов, как некоторые из нас примеряют кожу, пока в конце концов я не перешел от угадывания к тому, чтобы помнить. Подозреваю, в итоге я стал кем-то наподобие мальчика, кричавшего "Волки!", рассказал столько историй, что, когда наконец они стали настоящими, меня никто больше не слушал.

Нет, неправда. Люди слушают. Они просто не верят.

9/10

Someplace to Be Flying by Charles de Lint

Someplace to Be Flying (Newford #8) by Charles de Lint

В русском переводе – Чарльз де Линт "Покинутые небеса"

 

Очень необычная, как на мой взгляд, городская легенда. Неторопливая, размеренная, очень атмосферная. Красивая. Почему-то на ум приходят фейри, невидимо живущие рядом, но нет, тут вместо них – люди-животные, первые обитатели (и создатели) мира нашего, относительно бессмертные, странные, разные. О них рассказывают истории, которые принимают за выдумки, но стоит только раз коснуться неведомого, как оно заполняет все мысли и начинает встречаться на каждом шагу.

История относительно многолюдная – персонажей немало, но не в ущерб характерам, и поначалу разобраться в них сложновато. Но автор и не пытается бросить читателя в гущу событий, позволяя проникнуться атмосферой, познакомиться с городом, людьми и не совсем людьми. По правде сказать, и к концу, когда сюжет набирает обороты, центральным он так и не становится. Основное тут – город, люди, характеры, взгляды, истории жизни. И они поистине волшебны.

Окно в другой мир, вот уж точно.

 

 

Кусочек текста для понимания (не удержалась, чтоб не перевести):
 

Вот как оно было давным-давно: Все уважали девочек-ворон. Где бы вы ни были - блуждали ли волшебными землями или ходили прямо здесь, в мире, где по ногами корни и грязь. Можно было поднять голову и позвать их по имени, и они тотчас глядели на вас сверху вниз, два сгустка магии высоко на ветвях вечного дерева, с блестящими перьями, внимательными темными глазами, склоненными головами - слушали.

Говорят, Ворон был старше и мудрее, но девочки-вороны были добрее. Ни одна из затеянных ими проказ не приносила вреда тем, кто бы этого не заслуживал. Знали все вопросы и большинство ответов. Никогда не слушали правил, никогда не указывали, что делать, но учили находить собственные ответы, если хорошенько попросить.

Их никто не помнит. Такими - не помнит.

Я думаю, может, мы стали забывать, когда перестали поднимать головы вверх.

Вместо того, чтобы помнить о небесах над нашими головами, мы сидели на земле и смотрели себе под ноги. Мы собирались вокруг ствола какого-нибудь старого дерева и рассказывали истории, рассуждая о том, каким был мир в начале творения, пытаясь понять, как мы тут оказались и почему - так же, как люди делают это сейчас, только мы делали это впервые, потому что появились тут раньше. Тогда мы были людьми. Людьми-животными. Такими же, как вы, но в перьях, шерсти и чешуе. Те истории, что вы рассказываете друг другу, вы получили от нас, все до единой. О Первом Мире и Саде, об Океане Крови, о Материнском Чреве.

Каждый рассказывал по очереди, так, как понимал это сам.

Каждый, кроме Ворона и девочек-ворон. Им не нужно было говорить. Не нужно было сочинять истории. Потому что они знали. Они были там с самого начала, с тех пор, как из далекого прошлого возникли волшебные земли, и начался это мир.

Эту первую историю помнят только корбэ. Но Ворону и девочки-воронам никогда не нужно было ее рассказывать, а меня никто толком не слушает.

Беда в том, что я помнил ее не всегда. Мне понадобилось слишком много времени, чтоб подбирать разнообразные сочетания слов, как некоторые из нас примеряют кожу, пока в конце концов я не перешел от угадывания к тому, чтобы помнить. Подозреваю, в итоге я стал кем-то наподобие мальчика, кричавшего "Волки!", рассказал столько историй, что, когда наконец они стали настоящими, меня никто больше не слушал.

Нет, неправда. Люди слушают. Они просто не верят.

 

9/10